miércoles, 18 de octubre de 2017

2 DE OCTUBRE



                                    El adagio romántico perdura
                                    en la incandescente penumbra de los libros,
                                    no en la voz que llora un capricho de sol,
                                    una goyesca levemente sangrienta
                                    agita sábanas, sucias de historia,
                                    pregonando la libertad en manos de la usura.
                                    Las palabras reventaron con el caballo
                                    salvaje de la sinrazón, cuajo sin corazas
                                    para la demolición del futuro.





lunes, 16 de octubre de 2017

1 DE OCTUBRE



                         Un día compuse esta epifanía
                         para soplar en el desierto,
                         este pliego de sombras para ciegos,
                         fue sin saber del origen sino lo que el tiempo
                         destila en los ojos de los niños, esa inocencia
                         que muere en manos de la idea.



domingo, 15 de octubre de 2017

O CIUDADANO PESSOA NAO FICA



                                    A realidade é assim
                                    ilusão de dias fugidos
                                    contra a pedra da lua,
                                    ilusão de liberdade.





lunes, 2 de octubre de 2017

SELFIE



                                     A Juan Jesus Hernández López

Hice un corte profundo en este azul sin nubes
por llegar a la esencia de otro cielo distinto,
el ignorado color del tiempo me mostró
no sé que transparencia que ardía
consumando el crepúsculo gris de una ciudad
donde la desolación de la muerte besó a partes
iguales a los pudientes y a los miserables.
Bebí la libertad en las páginas del Quijote, creí
ver en la cuerda locura del hidalgo, la antigua
sabiduría de los clásicos, en híbrido fruto
con la parra amena del refrán, la gentileza
del hombre sin edad, regido por la ley
del sentido común, creyente de un azar
que no está nunca en nuestras manos definir.
Ahora voy viendo claro que estoy ciego, vine
para adentrarme en un mar enfebrecido
con la seguridad de ahogarme sin ser visto.



jueves, 21 de septiembre de 2017

DEEP SOUND



Se adivina lo puto por lo sucio del conducto,
Por lo rico del condumio, pterodáctilo amable
Sobrevuela la meseta del clímax extático,
Hijo de la indolencia que rasgaba el violín
En el climaterio lírico del salón burgués.
De la experiencia, gurú, y de teoría se ausenta
Cuando hay que generalizar. Nuevo modelo
De micrófono con inhibidor de frecuencia
Para las opiniones por la calle, veladores
Tupidos de yedra en tertulias turbias.
El vino permanece brillando hasta la tarde
y se duerme en la brisa tal un dios exhausto
y sueña con sucias cañerías de insomnio
por donde las ratas del instinto corretean,
se organizan para subir a este olimpo
de zapatos gastados o impecables,
de dispositivos indispuestos o perfectos:
en suma, un olimpo de pacotilla que hay
que fregar de vez en cuando, torres coronadas
por un señor que exclama: ¡Oh!…Si el coro aguanta
sin repetir consignas exclamativas alienantes, es
posible que el mundo comience a vibrar por simpatía.
Abajo el artisteo.

sábado, 2 de septiembre de 2017

ANFIBOLOGÍA DEL DOLOR


El vareador de burgueses amenaza tormenta. Bateará en la cabeza del humorista su última y mejor idea. Nueva manzana del paraíso: una pantalla de plasma donde la condensación eléctrica del tópico martillea el insomnio de los tristes. En vano la blandura apologética de la carne remozará frutos. En vano se hundirá la primavera en lúbrica ceremonia de flores. En vano lloraremos por la consunción del mundo pero, si nos deleita el apocalipsis, es por lo que tiene de divina comedia. Por un dolor insondable que duda. Y no duda en vano.


Kolaj de Rafa Cornejo


domingo, 27 de agosto de 2017

SÓLO SÉ QUE NO SÉ NADAR


                                      Clamor adensa el aire, calor pudre la rosa,
                                      estrella en la dehesa, ola de mar asida
                                      a la turgente vela, mosquito en la tormenta.
                                      La vida se engalana con unas flores locas
                                      que tocan la trompeta, y así, la brevedad
                                      del tiempo declina su poema; es este amor
                                      de Dios, baldío, sediento, insatisfecho.
                                      Anárquico, de griego, hablo con los amigos
                                      en la mayéutica sencilla de mi barrio,
                                      cosmopolita o no, aquí somos de limo.
                                      Y rayo inteligible, o de certera duda
                                      y pálpito sereno, ya son cuarenta grados
                                      a la sombra, conviene no activarse demasiado.


Ilustración de Marco Legrati

martes, 22 de agosto de 2017

BARBIE LAMPIÑA


Debe de ser duro enfrentarse, en estos tiempos convulsos, a la realidad, con el sólo concurso de unas gafas de sol, un móvil de última generación, y la inveterada seguridad de que tu belleza afeitada te abrirá, con seguridad, la caja fuerte de la vida muelle, impecable copiloto de un maromo machirulo que te encofra en un plis plas un polvazo megalítico y con el que vas a cenar después de llevar al psicólogo el perrito yorkshire. Lo único que adoras con autenticidad. Esa cosita ridícula te mira con dos botones húmedos y nacarados por ojos, y te dice literalmente: guau. Pero no lo expresa de cualquier manera, no es un vulgar ladrido. Ese grito peliagudo y chillón te conmueve tanto que comprendes que la vida es difícil hasta para ti. Y ese es el momento en que te vas de compras aunque no necesites nada, y le compras a Panchito (el yorkshire) una piruleta en forma de corazón.


miércoles, 26 de julio de 2017

LIBÉLULA



                               Si llueve refúgiate en el tiempo
                               pared blanca de terrosos vinos.

                               Volarás entre irisados cármenes
                               de niebla, tu fragante silencio
                               abre el vientre al musgo seco.

                               O tu visión eléctrica, nimbada de quietud
                               hacia la estela dulce de la muerte.







viernes, 7 de julio de 2017

PUERTO DE SILENCIO


                       Todas las noches crema la vigilia
                       el solitario nombre del amor
                       llamado así, a vuela pluma,
                       por los mercenarios del verso.
                       Ya nada íntimo nos queda, amiga,
                       sino esta libación de oscuridad
                       en las ruinas leves de la infancia.


Pintura de Vasili Kandinsky



jueves, 6 de julio de 2017

CORTASTE



                           CORTASTE al hueso de la noche su mitad
                           caliente, quedó la prenda del llanto
                           fría como la espalda de un muerto.
                          ¿Sabes cuánto deseo mutilado abre
                           los brazos cada día para la burla
                           estúpida del viento?
                           Ni lo imaginas, tu cuerpo
                           musitará por siempre con rencor
                           sílabas de placer furioso y triste.





viernes, 16 de junio de 2017

EN MITAD DE LA DUDA



                      EN MITAD DE LA DUDA 
                      creció, la flor abierta, tibia
                      luz desterrada
                      sementera en el viento
                      de sus heridos labios alto
                      mar desangraba
                      qué colores tan íntimos
                      en mitad de la nada
                      en mitad de la noche
                      se cuajó tu mirada.






miércoles, 14 de junio de 2017

SONETO ANTICUADO



                      Cincel besó la talla de tus labios
                      aura de luz en rosa descarnada
                      abrióse tu mirada cual granada,
                      púrpura estrella tiembla en astrolabio.
                      Así tu voz, cisne de risa y llanto
                      se perfiló en las aguas de este lago
                      donde serena luna memoriosa hago
                      de mí salir, como de ti mi canto.
                      Nada podrá segar este recuerdo
                      tejido en las arrugas de mi rostro
                      con indeleble amor de loco cuerdo.
                      Huya de aquí la sombra si me postro
                      ante el altar sagrado del acuerdo
                      con que sellamos, tú y yo, lo nuestro.





ESQUINAS DEL VUELO


                            ¿Qué aristas ni blanco escarabajo?
                              Éter demolido
                              Diablo néctar o por tus manos inmerso en una tarde
                              solapas del viento desde una luz muda.
                              Ébano incandescente o alma del café donde nunca mirabas
                              mundo despojado de sueños.
                              Besé el lecho donde yacías desnuda, así amplío mis riberas
                              a través de miradas que no me pertenecen.
                              A la gallarda fe opuse alegre garabato.
                              Arde la neurona en esta religión nerviosa el poro
                              deja pasar un hilo de diamante.
                              Espermatófago.
                              Púbis.


Foto-colaje de Merve Ozaslan


domingo, 11 de junio de 2017

DETRÁS DE MIS OJOS



                                        DETRÁS de mis ojos silba
                                        una flor peregrina, en inmortal
                                        silencio anónima pureza canta
                                        con la avidez de un sueño que
                                        nunca soy capaz de recordar
                                        mas se parece al estertor
                                        de un pájaro que muere
                                        sobre la vulva fresca de la tarde,
                                        quiere velar las fuentes detenidas
                                        con un pudor de frágiles venganzas.
                                        Adiós, virgen paloma de la sangre,
                                        por detrás de mis ojos silba una flor
                                        sin amo, irredenta y cruel, en la vigilia
                                        amarga asesta un ramo de puñales
                                        sobre el viento y subterránea quema
                                        el tuétano encendido de la nada.


Pintura de Antonio Mancini

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